Ci sono momenti nella vita in cui si comprende che il problema non è aumentare ciò che siamo, ma diminuire ciò che ci soffoca. Per troppo tempo ho creduto che la strada fosse quella di aggiungere: più relazioni, più consenso, più riconoscimenti, più compromessi. Poi ho capito che il peso maggiore non era rappresentato da ciò che mi mancava, bensì da ciò che avevo lasciato accumulare dentro e intorno a me.
Ho deciso di rimettere ordine nel numeratore della mia equazione. E soprattutto di farlo scendere.
Quel numeratore è fatto di convenienze, di finzioni, di sorrisi concessi per educazione e non per convinzione, di silenzi scelti per quieto vivere, di applausi distribuiti a chi non li meritava e di parole trattenute per non disturbare il conformismo dominante. Ogni volta che accettiamo una piccola ipocrisia credendo di acquistare serenità, in realtà stiamo cedendo un frammento della nostra libertà.
C'è una formula, in fondo, che descrive tutto questo con una precisione quasi impietosa: **I = (M × S × RV) / (C × A)**. M è la morale che dichiariamo a parole, S è l'indignazione che ci concediamo solo quando è comodo e di tendenza, RV è quanto recitiamo, tanto più quanto più siamo esposti agli occhi altrui. Sono loro, moltiplicati insieme, a gonfiare il numeratore. In basso, a fare da contrappeso, restano solo C, la coerenza reale tra ciò che diciamo e ciò che facciamo, e A, l'ascolto vero dell'altro. Più il numeratore si gonfia di compromessi, più il risultato dell'equazione sale — il livello di ipocrisia cresce — anche quando C e A, i nostri principi, restano apparentemente intatti sulla carta. Non basta avere valori saldi se li lasciamo sepolti sotto una montagna crescente di finzioni.
L'ipocrisia è un moltiplicatore di peso. Più cresce, più rende difficile respirare. Ti costringe a ricordare cosa hai finto di pensare, a frequentare gente che non stimi, a difendere idee che non senti, a recitare una parte invece di vivere un'esistenza. E la cosa più penosa è che spesso applaudiamo pure, per non farci notare.
Per questo oggi la mia scelta è diversa. Non voglio più aggiungere al numeratore: non altre finzioni, non altre concessioni, non altri applausi comprati. Voglio sottrarre, uno a uno, i fattori che ho lasciato accumulare in questi anni — e lasciare che il denominatore, quello vero, torni a pesare quanto merita, senza essere schiacciato da ciò che gli sta sopra.
Non è un percorso comodo. La sincerità si paga. Qualche "no" in più costa opportunità, qualche compromesso rifiutato costa applausi. Ma la ricompensa vale il prezzo: tornare a guardarsi allo specchio senza dover giustificare l'immagine che si vede.
La libertà non arriva quando ottieni tutto quello che vuoi. Arriva quando smetti di essere prigioniero delle aspettative altrui, quando non hai più bisogno di piacere a tutti, quando capisci che la coerenza vale più del consenso e che il rispetto di sé pesa più di qualsiasi approvazione — comprese quelle che oggi ti sembrano indispensabili.
Abbassare il livello di ipocrisia significa alleggerire l'esistenza. Significa restituire peso alle parole, perché tornino a coincidere con i pensieri invece di girargli intorno. Significa dare dignità ai silenzi, perché smettano di essere il rifugio della paura e diventino la scelta di chi non ha intenzione di tradirsi.
Forse la vera rivoluzione non consiste nel cambiare il mondo. Consiste nel sottrarre, un giorno alla volta, un fattore di ipocrisia dal proprio numeratore. Ogni finzione in meno è un passo in più verso la libertà. E la libertà vera non nasce da quello che accumuliamo, ma da quello che finalmente abbiamo il coraggio di lasciare andare — costi quel che costi, e a chiunque non piaccia.
Ecco perché consiglio la lettura del mio libro *Politicamente Scorretto. L'equazione dell'ipocrisia moderna*: per imparare a usare, uno per uno, i parametri di quella equazione.
Raimondo Schiavone
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